En ce qui me concerne, ce que je préfère avec ce salon du livre, c’est le signe qu’il nous adresse.

Tenir la chronique de ces quatre dernières semaines s’avère un exercice étrange, qui revient à raconter une histoire dont on a tout oublié ou presque.

Depuis la découverte du jeune homme blond dans les rayons d’un supermarché, la plongée dans ce monde fascinant aura duré trente ans.

Le projet d’inscrire la déchéance de nationalité dans la Constitution ne serait-il pas le calcul politicien de trop, celui qui conforte un cynisme et une défiance partout présents ?

Il n’y a pas si longtemps, la jeunesse emmerdait le Front national, et entraînait le pays avec elle. On emmerdait ferme les racistes, les réacs, les identitaires, les fachos de tout poil.

Prix littéraires, COP 21, élections jouées d’avance, afflux de migrants… Tout se confond. Tout s’embrouille. Les saisons. Les enjeux. Les échéances. Les clivages. Les discours. Les actes eux-mêmes.

Tandis que l’agitation médiatico-politique n’en finit plus de nous détourner du réel, certaines œuvres nous branchent sur l’essentiel.

A force de vouloir légitimer les phénomènes migratoires actuels, on finit par désigner les bons et les mauvais réfugiés.

A quoi servent nos impôts, alors que l’Etat a déserté les situations les plus urgentes, laissant crever les plus fragiles ?

Les enfants sont couchés. Je me sers un dernier verre. Et j’allume la télé.