A vingt ans, Zafar est un grand jeune homme très doux qui, contrairement à son père, ne montre pas ses émotions. Mais c'est quelqu'un de très sensible qui découvre l'Inde avec sérieux et attention, et qui commence à s'en faire un portrait personnel, ce qui peut lui révéler un autre lui-même qu'il ne connaît pas encore. Tout d'abord, il remarque ce que remarquent ceux qui viennent pour la première fois : la pauvreté terrible des familles qui vivent près des lignes de chemin de fer dans ce qui ressemble à des tas d'ordures et des décharges, les hommes qui mendient dans les rues, la qualité "désastreuse" d'Indian MTV et les films "épouvantables" de Bollywood. Nous traversons des cantonnements militaires tentaculaires, il me demande si les forces armées jouent le même rôle politique qu'au Pakistan voisin, et il a l'air impressionné quand je lui dis qu'en Inde les militaires n'ont jamais cherché à prendre le pouvoir.

Je n'arrive pas à le convaincre de porter le costume national indien. Moi-même, dès mon arrivée, j'enfile un ensemble pyjama-kurta ample et frais, mais Zafar regimbe. "Ça ne me va pas", affirme-t-il, et il préfère garder son uniforme de jeune Londonien, T-shirt, jean et basket. (A la fin du voyage, il portera le pyjama blanc, mais pas le kurta ; c'est quand même une sorte de progrès.)

Zafar n'est jamais allé au-delà du troisième chapitre des Enfants de minuit, malgré la dédicace. ("Pour Zafar Rushdie qui contrairement à toute attente est né l'après-midi.") En fait, en