Elle attend depuis une bonne demi-heure, «ils se dépêchent, oui?». Il lui tarde d'être dehors, on ne se refait pas. Et cette douleur dans les genoux qui l'agace. Elle l'a sentie dès qu'elle a posé le pied sur le ciment de sa cellule ce matin, ses Bon Dieu de rotules ressemblent à deux oeufs d'autruche, les articulations, ça vieillit mal, surtout dans sa profession. Elle sourit, des autruches il y en avait dans la ménagerie du petit cirque Omar, avec les deux chèvres, le couple de poneys, Tatar le gibbon, et cet enfoiré de Molard, un lama vicieux mort d'une tuberculose foudroyante. Le passé, oui le passé, mais ses numéros d'acrobatie à elle, bonté divine, ils sont bien ancrés dans sa mémoire. Contorsionniste chez Omar, quel succès! La femme sirène qui en vingt secondes et vingt roulements de tambour jaillissait des mailles du filet où on l'avait saucissonnée, la femme accordéon qui se laissait plier par le Sénégalais jusqu'à douze fois pour se glisser dans un carton à chaussures sous les applaudissements des mômes qui se demandaient où elle pouvait bien planquer ses généreux nichons. Et la femme esclave, les bracelets n'ont jamais résisté plus de cinq secondes! Une manière qu'elle a comme les ouaouarons, ces grenouilles géantes, de gonfler sa peau autour de ses articulations avant qu'on la menotte pour, en un soupir, se dégonfler à la demande, et adieu les bracelets.

«Merde, ils arrivent ou pas?» Aujourd'hui c'est jour de transfert à l'hosto. Elle s'est avalé une cuillère et u