Sur le principe du jeu des 7 familles, les éditions Baleine ont proposé à 42 auteurs d'écrire une nouvelle. Nous en publions une par jour.

Une meute affamée qui va me dévorer. Ne plus se retourner, ils approchent. Je cours, je cours encore. Il fait tout noir, ça pue, je suis dans un tunnel, prisonnière. Les égouts, la voûte comme une cave, humide. Il doit y avoir des rats, putain, non, pas les rats. Je déteste les rats. Mes pieds écorchés s'enfoncent dans les eaux fétides. Pourtant, devant moi, à cinq mètres, un espoir, la lumière. Je m'échappe de ces ténèbres et c'est le grand jour. Que de lumière! Du soleil dans les yeux, comme du feu qui m'aveugle, et l'égout sur mon corps qui dégouline encore. Je me retrouve sur cette plage, coincée, à bout de force, prise au piège. Le tunnel ou la mer.

Sauvée! A droite, une fuite possible, un talus qui paraît une montagne. Je l'escalade pieds nus; du sable et du gravier, un brasier, mes pieds me brûlent, et je débouche, perdue, sur une route déserte, assommée par le soleil. Soudain, un bruit infernal, derrière moi, un vacarme, un coup de tonnerre. Un camion gigantesque apparaît, s'approche. Il est rouge vif, flambant neuf, rutilant, et semble avaler le bitume pour m'avaler, moi. Il s'immobilise dans un bruit ahurissant, ses pneus caoutchouc puant, comme des géants, manquent m'étouffer.

La portière s'ouvre à ma hauteur. Je m'assois dans la cabine, je tremble, il me regarde, je suis en sueur, les fringues trempées me collent à la peau, comme