17 juin 1960. Mon père, étudiant en pharmacie, se décide enfin à prendre quelques cours d'anglais. Son professeur se prénomme Francine et deviendra ma mère neuf mois plus tard.

23 août 1962. Ma mère chantonne. Je tire sur son bras et reçois du parfum dans les yeux. Je reste les yeux bandés plusieurs jours dans le noir.

22 avril 1963. Ma mère ne rentre pas ce soir. Je suis inquiet. Mon père m'explique qu'un garçon vient de naître, que c'est mon petit frère, qu'il s'appelle Denis et qu'il va désormais accompagner ma vie.

24 décembre 1967. Une lumière blanche irradie le salon. Mon père, avec sa caméra super 8, nous fait recommencer notre entrée dans le salon pour découvrir les cadeaux de Noël. A la quatrième prise, Denis reçoit une mallette de clown et moi, une mallette de magicien.

12 mai 1968. Ma mère n'a plus d'essence pour aller au lycée alors qu'elle voudrait soutenir la révolution en marche. Mon père peste contre «ces cheveux longs-idées courtes». Ces violentes engueulades à table font que les repas atteignent rarement l'étape du yaourt. Pourtant, neuf mois plus tard, naissance de mon frère Eric.

3 septembre 1972. L'ami Paul, toujours élégant, vient passer le week-end à la maison. Il nous offre un projecteur Cinéma avec des vues de Blanche-Neige et de Robin des Bois. Pilote d'avion, il m'emmène faire un tour en Stampe, un avion biplan. Ma mère, pas rassurée, fait un tour en Piper Cub, un petit monomoteur américain de reconnaissance. Mon père anxieux attend en bout de piste. Ne