Si votre fiancée s'appelait Natalie Portman, les raisons vous poussant à la fuir seraient minces. Mais admettons que vous vouliez malgré tout changer d'air, que vous soyez américain, suffisamment fortuné pour que la chute du cours du dollar n'entrave pas trop votre fugue solitaire, quel spot sur le globe choisiriez-vous ? Opteriez-vous pour Paris, son parfum romantique suranné, ses petits hôtels, son ennui discret ? Ou les provinces arides de l'Inde, sa moiteur, son expérience de l'ailleurs, son trip spirituel ?

Moustache. Admettons que vous ayez un père, et que ce père soit mort subitement mais continuerait de peser sur vous de son influence. Admettons que ce père ait une femme, et qu'elle soit votre mère. Qu'elle soit vivante, mais absente. Feriez-vous votre deuil, ou prendriez-vous le premier express pour la retrouver dans un monastère quelque part à Darjeeling ? Ceux qui m'aiment prendront-ils le train ? Jusqu'où ? Pour y trouver quoi ?

Admettons que ce père et cette mère vous aient de surcroît donné deux frères, et qu'à vous trois vous fondiez une vraie fratrie, avec sa logique de clan, son ordre chronologique - un aîné intrusif, un cadet détaché et vous, avec vos problèmes qui emmerdent tout le monde. Avec eux, oseriez-vous crever brutalement l'abcès ? Et est-ce que cela constitue une raison suffisante pour que vous vous laissiez pousser la moustache ?

Si, pendant une minute, on comparait les films non plus à des oeuvres d'art mais à des valises, on obtiendrait des résult