Une maison bleue. Elle est bleue le jour et dans l’obscurité totale la nuit. Aucun avion ni patrouille n’est capable de repérer notre maison.

C’est une scène de série télé que j’aimais regarder avec mon père. On y voyait le Prophète représenté par une pancarte. Cela me choquait, je ne comprenais pas pourquoi une telle grâce ne pouvait pas être représentée.

Nous n’avions pas de cinéma, nous ne regardions que la télévision, et il n’y avait pas vraiment d’interdiction.

Ce n’est pas du cinéma. Ce sont trois cercueils, deux grands et un petit au milieu, relevés au milieu d’une foule qui remplit la place de mon village. J’entends les chants et les pleurs des femmes endeuillées et la voix de ma grand-mère qui appelle son fils. Je me tiens debout en attendant qu’ils s’approchent de moi. J’ai envie de voir mon oncle, sa femme et leur fille que je ne verrai plus. Mes larmes restent suspendues à mes yeux.

Je referais ma vie d’enfant.

Salo ou les 120 journées de Sodome, de Pier Paolo Pasolini.

In the Death Car, d'Iggy Pop, dans Arizona Dream, d'Emir Kusturica.

Ce qui n’est pas censé me faire rire et me surprend.

Je n’ai pas de réponse.

Ma grand-mère debout, toute nue dans un camion en verre. De l’eau coule sur les vitres et arrose son corps. Le camion s’éloigne, elle me supplie de la suivre, mais je reste plantée là.

Ça n’arrivera jamais, ce n’est pas pour moi.

Pier Paolo Pasolini.

L’actrice Anna Magnani.

J’ai du mal à m’imaginer en quelqu’un d’autre. Je préfère rester un