Un. Parfois, elle saisit un sac à la volée et embarque à l'improviste dans l'Audi A3 noire qui aime prendre la poussière des routes de hasard. Elle se glisse sur le siège passager et s'abandonne au bonheur du nomadisme calfeutré. Marine Vacth n'a que 22 ans. Si elle a passé son code, elle n'a pas trouvé le temps de réussir son permis de conduire. Elle avait trop de cinéma à découvrir, de visages à imaginer, de livres à feuilleter, pour se plier à ce rite initiatique dispendieux par lequel une société de chauffards repentis sadise ses enfants sages. Et puis, en copilote rêveur, elle donne libre cours à sa mélancolie, pelotonnée dans le cuir sombre où le silence lui cloue les ailes.

2. Parfois, la mutuelle des regardeurs associés assiste à une Epiphanie. Rois mages étonnés du cadeau, ils restent interloqués par cette présence naissante, cette évidence violente. Ce débarquement sur la paille des faveurs médias. Marine Vacth cambriole l'attention dans le dernier film de François Ozon. Celui-ci y succombe sans remords et célèbre la «star quality» de la demoiselle. Cette beauté assez parfaite et très intemporelle n'aurait aucun intérêt si le tissu de ce classicisme esthétique n'était tramé d'une étrangeté désarçonnante et d'une parfaite difficulté à communiquer.

3. Parfois, elle s'interrompt. Elle est là, devant vous, et elle installe un vide ni sidéral ni sidérant. Elle