Hors-service. Dixième jour.

Les mouettes rieuses survolent la baie. Il y a comme un léger sentiment de calme bien ballant en cette fin de célébration cannoise. De loin, on s'attendait à tout en priant de se laisser surprendre par un léger coup d'éclat qui viendrait craqueler le vernis bien jauni d'un Festival quelque peu décati. Toutes applications branchées, antennes dressées et autres procédés divinatoires ne nous ont pas vraiment permis de voir la houle franchement onduler. Cinquante bougies pour Mai 68, une affaire Weinstein libérant la parole pour les victimes d'agressions sexuelles, nous pourrions répertorier ainsi bon nombre de raisons capables de déclencher un joyeux bordel militant au cœur des vagues de taffetas, fissurant les sourires blancs comme neige. Montée des marches women only, une autre pour dénoncer la sous-représentation des personnes noires au cœur du cinéma, la pancarte de Manal Issa indiquant «arrêtez l'attaque à Gaza». Quelques voix et corps se sont élevés. Mais le Festival est aussi devenu depuis longtemps une cathédrale intouchable (et donc ne sachant plus vraiment toucher plus loin que le bout de son nez). La liberté d'expression y court fort heureusement mais on se trouve loin des tambours battants. Tout autant, le strass des robes accrochait moins les regards et les tabloïds. Ça grattait pour avoir un potin, un cliché survolté, mais l'heure était moins aux fastes honorifiques de la consécration d'une grande messe tradi que tournée vers l'idée d'une sélection rafraîchie laissant leur chance aux petits nouveaux. Toutefois l'écho de cette saison aura été comme assourdi, privé des twists et aspérités qui d'habitude percutent au-delà des accrédités et nous traversent par le ricochet d'un enthousiasme synchrone. C'est l'heure de débrancher le télescope et de couper les radars, laissons dériver loin de nous et d'ici les grésillements lynchiens de ces rêves par délégations. Et revenons à notre vraie vie.