Profitant du Festival des jeunes créateurs à Hyères, Marc Lamour sillonnait le Sud en compagnie de César qui venait de se réveiller. Passant un doigt sous l'aisselle de ce dernier encore en pyjama, il soupirait «pas une odeur, Alice Sapritch est battue, ça c'est ton côté XVIe, impeccable jusque dans la débauche». Il avait hâte d'aller à la plage de l'Espiguette, celle des Salins l'ayant déçu avec ses «mecs ressemblant à Gunter Sachs version pédé, et ses femmes à Brigitte Bardot aujourd'hui, exhibant des chattes comme des ablations qui m'ont donné envie de vomir». Il venait de rencontrer un pompier de 19 ans: «Un tas de viande avec une bonne tête, ça pourrait devenir un mari. Et si ça rate, je pourrai toujours demander à César de me gazer avec son cul.» Parti avant le week-end, il n'avait pu dîner de mezzeh et de grillades, ni fumer le narguilé avec Renaud à l'Orient'Halles, rue de la Reynie, au son du chanteur Merwan Aboud. Le Serpent s'était rematérialisé ce même soir à la Scala où mixait Ariel Wizman. Maurice Molina lui avouait aussitôt avoir acheté sa boîte en organisant des soirées SM aux abattoirs de la Villette en 1970: «On les attachait aux crochets ou dans les auges, et on leur mettait bien. Aujourd'hui, les gens sortent pour se faire à peine moins chier que chez eux.» Le lendemain, Emmanuel de Brantes appelait sur le coup de 20 h 30. On ne savait pas, en le retrouvant attablé avec Alexandre Zouari et Lala Pahlavi dans une robe rouge superbe, qu'un site Internet fuck