Tchou-tchou fait le petit train andersonien qui entre en gare avec une nouvelle tribu de célébrités à son bord. Nous sommes en 1955 à Asteroid City, minuscule ville en plein désert réputée pour son cratère de météorite géant, ses conventions de jeunes astronomes et ses champignons atomiques – rapport aux sites d’essai nucléaire dans les environs. Nous sommes aussi dans une pièce de théâtre narrée par Bryan Cranston, prétexte à un commentaire méta sur la fièvre des castings de luxe qui anime le cinéaste texan depuis plusieurs années, et dont le film s’amuse à raconter les fausses coulisses. L’homme aux mille et une lubies miniaturistes, surdoué à ses propres dépens, continue de briquer des mondes clos avec tout ce qu’il est imaginable de faire entrer dans un seul coffre à jouets.
Tout finira par être dit sur cette délirante force d’invention qui en impose, au détriment du monde vivant et de l’émotion, toujours plus désinvestie. Faut-il encore voir les expériences formalistes de Wes Anderson comme une manière de repousser les limites névrotiques de son art, sans jamais se contenter du résultat ? On ne sait plus, tant ce film-ci ressemble au contraire à un aveu d’autosatisfaction : dans le rôle d’un photographe content de lui-même, Jason Schwartzman ressemble à s’y méprendre à un double du cinéaste monomaniaque, rétorquant à qui s’étonne de sa maestria qu’il n’a jamais raté une photo de sa vie. En même temps, Wes Anderson n’aura jamais paru autant questionner sa discipline de cl
