«Le secret à César, le sens /à ses valets.» Loin du courant actuel d’une poésie limpide et portée sur le quotidien ou les engagements, Cédric Demangeot a tracé un sillon plus rare et plus hermétique. De livre en livre il a constitué sa propre langue, voyant dans la poésie non pas l’écho de la vie menée mais au contraire une «expérience de la dislocation», comme il l’exprime dans le Poudroiement des conclusions (2020). Deux livres viennent tirer un trait final sur sa trajectoire exceptionnelle : Cédric Demangeot est mort le 28 janvier, à 46 ans. Deux livres aux titres de combat : Eléments de sabotage passif, chez Eric Pesty, et Promenade et Guerre chez Flammarion.
On y retrouve les images sombres et l’énergie de la lutte propres au travail de Demangeot. Dans Elements…, le «sabotage passif» se joue envers un autre lui-même : «Il aime les fleurs, les femmes, les odeurs /oubliées dans les couloirs. Il suffoque /à leur seul souvenir – c’est en cela /qu’il est diaboliquement ressemblant.» Le lieu de cette joute de soi contre soi est précisément la littérature : «Le poème que je commence d’écrire, c’est toujours lui qui le termine.»
Promenade et Guerre explore, dans la même veine et sur une partition aussi grinçante, la «saveur des matières friables». Il regroupe notamment deux ensembles aux titres qui disent beaucoup de la musique de Demangeot : «La golem bégaie» et «Méduse noueuse». Voici l’un des poèmes de ce dernier.
je n’entends rien, sirène faussaire ; ça
donné comme insaisi, résolu
contournement de ton
rocher (tronqué comme un embarcadère)
ne s’amadoue ni sous les soies
de la caresse mentale ni
par les opiums qu’on imagine et qu’on peut
se procurer de ce côté-ci
des eaux. vue d’en bas où je bée
ta rhétorique maniaque d’env
oûteuse n’est qu’un
calcul malade de plus, un
recensement par elles-mêmes
d’une poignée d’ombres fixes
que je travaille à te retirer du corps
par addition des noirs à la lumière
– par division physique du
nuage musical que tu m’opposes
et recomposition du piège en matière
de corps (consommable pour un
corps) obscure. A l’aplomb de ce
précipité je veux te voir – nulle part
c’est maintenant – refuser un instant
ta fonction maudite, ta glu, ton
enfermement dans le nœud d’une
lettre dont il faut que tu
forces l’origine
ici même.