Dix ans après sa création au Festival d’Avignon, le chorégraphe français reprend son hit D’après une histoire vraie…, sublime spectacle interprété par des danseurs du pourtour méditerranéen. Cette pièce clé du répertoire contemporain a entraîné dans son sillage une déferlante de créations lorgnant comme elle vers la transe et l’exhumation de gestes anciens, transmis de génération en génération loin des classes instituées. Alors que le Proche-Orient s’embrase et que l’Amérique fête le règne du virilisme, cette pièce entièrement masculine, sur le rêve de confraternité, résonne bruyamment avec l’actualité.

En choisissant d’ancrer la pièce de Tchekhov dans un contemporain indéfini, le metteur en scène révèle le tour prophétique de ce texte écrit en 1895 : c’est de la sixième extinction que nous parle le jeune Konstantin, dramaturge voué à l’échec, face à ses aînés qui le snobent et ironisent. Dans ce beau décor désolé, ce n’est plus de la fin d’une société mais de la fin d’un monde dont nous parle Anton Tchekhov.

Mettant en scène une femme cloîtrée par son mari et condamnée à scruter, obstinément, les motifs fantasmatiques des murs qui l’entourent, la pièce adapte honorablement mais sans panache le texte de l’autrice américaine Charlotte Perkins Gilman (essayiste, romancière, poète, journaliste…) dont la vie est sommairement résumée au début du spectacle, dans un prologue inattendu, vif et amusant.

Fernando Pessoa version Groucho Marx ou drag-queen, lyrisme immodéré ou bruitages assourdissants… Le metteur en scène américain perd le spectateur entre les personnalités de son héros inspiré par l’écrivain portugais et les artifices scéniques. Au final, Wilson donne un cabaret maladroit où il représente confusément quelque chose de l’artifice ou de l’instabilité du moi, en escamotant à la fois la complexité de Pessoa à cet égard, et la poésie de ses textes.

Dans le monde souterrain du Louvre médiéval, le chorégraphe invite les spectateurs à une déambulation libre en six petites pièces. Et donne accès à tout un petit peuple souterrain, de tendres créatures, des fols dansant la mauresque, des chanteurs lyriques chantant des airs des XIVe et XVe siècles des bouées de plage en forme de flamant rose nouées sur la tête. C’est du Brueghel, du Bosch. Le spectacle est présenté en marge de l’exposition «Figures du fou», dans les étages du musée, à laquelle le billet pour la pièce donne lieu dans des conditions privilégiées.

C’est un spectacle jeunesse qui parle avec finesse et humour de la mort, des morts et de la manière dont la plupart d’entre nous les ignore. Le père de Mustapha est mort. Avec tous les autres enfants de l’école qui ont perdu un proche, ou un animal adoré, Mustapha va mettre sur pied une grande confrérie à l’école – «Si tu aimes tes morts, viens avec nous» –, organiser une grande fête dans le cimetière, avec du surimi et des Oreo, graffer les murs («Police partout, nos morts nulle part») et partir, la nuit, retrouver ceux qui ne sont plus là. Sous le regard interdit des adultes.

Après J’ai trop peur et J’ai trop d’amis, le metteur en scène emmène son jeune héros en classe verte pour aborder la question écologique avec des enfants. C’est peu dire qu’il est difficile d’écrire pour le jeune public. David Lescot trouve un ton remarquablement juste, protéiforme, en parvenant à situer le point de vue de son héros, qui est aussi celui qui raconte l’histoire, au niveau très juste d’une compréhension encore enfantine du monde, lacunaire donc, angoissée parfois, mais jamais simple.

Avec un talent pour l’improvisation sans minauderie et une folle énergie, la comédienne fait le récit de ses mille vies dans Cécile, mis en scène par son amie Marion Duval.

A la fois grande soirée sur scène et performance filmique, l’adaptation libérée de Platonov de Tchekhov révèle les relations banalement monstrueuses des personnages.

La comédienne revient au théâtre dans une pièce de Marguerite Duras tirée d’un fait divers où elle incarne merveilleusement une femme qui cherche avec son interrogateur les motifs d’un assassinat qu’elle a commis.

Mise en scène par Stéphane Varupenne, la pièce de Nicolaï Erdman censurée en 1930 dresse le portrait d’une société stalinienne qui avait toutes les raisons de se supprimer. Trop caricatural.

Wajdi Mouawad reprend une pièce déjà jouée à la Colline. A travers cinq personnages qui ne font qu’un, le metteur en scène raconte le destin d’une famille libanaise bouleversée par l’explosion du 4 août 2020 à Beyrouth. Le brio de la mise en scène et le foisonnement de trajectoires font oublier quelques lourdeurs d’écriture.

Entre Paris, Mumbai et Alençon, la metteuse en scène retrace la fabrication de la robe de mariée d’une princesse. Son spectacle est une prouesse, un récit choral ample, populaire et d’une précision rare.

Sept danseurs déconstruisent les assignations liées à leur genre. Une chorégraphie appliquée qui masque mal un manque d’originalité sur un thème maintes fois traité.

Dans sa chambre d’enfance recréée sur scène, Solal Bouloudnine replonge, au travers d’une enthousiasmante galerie de personnages, dans ses années 90 hantées par la mort de Michel Berger.

Transposée dans la France de Bardella et de «Justice pour Adama» avec une ambition ultra-fédératrice, portée en live par de jeunes rappeurs et breakers, l’œuvre de Mathieu Kassovitz embrase à nouveau, trente ans après sa sortie au cinéma, la salle très mixte de la Seine musicale.

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