Fieu, quelle musette on s’est prise cette nuit, tu parles d’une bitumée (1). On est resté accroché au zinc de 10 heures du soir à perpète à appuyer sur les pédales en refaisant le monde à coups de gorgeons. Je vous dis pas le paquet de chandelles qu’on s’est enquillé entre aminches. Et que je te remets une petite giclée pour la route, que je sirote un pétrolier, que je graisse le fusil, que je siphonne des jus de fenouil, des malaga de boueux, des riquiquis, des chasse-bière, des mariées, des maries-salopes, des cafés soviétiques jusqu’à point d’heure.

Par Gambrinus, patron des buveurs de bière, ça fait au moins un siècle à l’échelle de la porte Montmartre qu’on ne s’était pas lâché ainsi sur le formica. Même le discours de politique générale de Valls, à côté, c’est une brève de comptoir. Alors que notre muflée, c’est de la première classe, du cinq étoiles avec robinet en or massif. Même le clébard derrière le bar, il n’en est pas revenu de nous voir ainsi artiller les munitions de son taulier.

Mazout. Pourtant, hein, on n'était pas parti pour passer toute la nuit sur la corde à linge. Mais vous savez ce que c'est. Après avoir comaté sur Dallas, on décrète qu'il nous faut un paquet de tiges pour en griller une paire avant de ronfler. La patronne, qui s'y connaît dans nos petites fugues, nous toise comme si on allait vendre la poule noire au diable. On a beau jurer nos grands dieux qu'on n'ira pas plus loin que Stalingrad, elle redoute toujours que