Nat ne croit ni à l'éducation ni à l'hérédité! Bourge sapée haute-cou, avec pure soie sur muqueuses du dessous, sa fille, sèche archisèche, refuse de lui prêter des sous:

­ Pas question!

Et son môme amidonné, short marine et chemisette blanche, une vraie gravure d'avant la mode:

­ Maman, maman, c'est qui la dame?

­ ... une copine, mon chéri!

Une copine! Nat, quarante-deux balais au solstice prochain, est trop jeune pour les confitures, à cause des gènes si pas dans le plaisir, sa fille est aussi précoce qu'elle de la ponte, ça perturbe apparemment le petit-fils... chéri, Nat peut pas vraiment dire, elle le connaît à peine. Les chats font pas des chiens, il ressemble à son père, un énarque qui a décrété sa belle-mère interdite sur son territoire. Faut dire que c'est le genre à croire qu'y a une élite et qu'il en fait partie.

­ A peur maman!

Ça y est, le fruit du fruit de ses entrailles chiale, Nat le béni! D'accord, un trop schlass du Queen a bavé son irish coffee sur sa jupe framboise, à six heures du mat', juste avant la fermeture, quand elle croyait encore qu'elle allait rentrer tranquille chez le matelas de son meublé de Stalingrad. D'accord, elle n'a ni permanente bleue ni grolles tressées beige-caca d'oie pour pieds sensibles. Elle les a nus, les pieds, et les orteils en pomme-cannelle depuis quatre heures qu'elle cavale, le fruit sans entrailles pourrait quand même avoir pitié, comment courir en escarpins?

­ Je suis dans la merde, Gloria, j'ai un flic aux fesses...

­ Je t'en pr