Sur le principe du jeu des 7 familles, les éditions Baleine ont proposé à 42 auteurs d'écrire une nouvelle. Nous en publions une par jour.

Aujourd'hui, Maman est morte. Il n'a pas fallu une heure pour que la nouvelle se répande dans le bloc D, propagée par les mystérieux circuits du tam-tam pénitentiaire, un système plus rapide et nerveux que leur Net de noeuds. Bloc D pour dégénérés, aiment dire ceux des autres quartiers. Pointeurs, pédos, pervers à tous les étages. Telles que je vois les choses, ce serait plutôt D comme dépotoir. La décharge de ceux que personne ne veut plus voir, même leur mère. La baraque aux phénomènes, la galerie des monstres. Dans cet égout, la lie a fait son lit, livide vidange d'humanité, vampires, cannibales, scieurs en série, toucheurs d'enfants. Je me souviens d'un petit type torve qui était là pour avoir servi son lardon de six mois en daube à sa maîtresse et qui passait ses nuits à pleurer, le nez entre les seins de Maman. Il a fini par avaler une fourchette et six lames de cutter piquées à l'atelier. Mais bon, il est parti en paix. C'était pas rien, les nibes à Maman. 110 D à la dernière pesée. Des oreillers où chacun pouvait poser sa tête lourde de trop de péchés.

­ Comment c'est arrivé? j'ai demandé à Norbert, qui rentrait de la promenade (moi, je suis dispensé).

­ Elle se l'est faite aux barbis en pillant l'armoire de l'infirmerie. C'est Jambon qui l'a dit, il était de service là-bas cette nuit.

Jambon, c'est Bayonne, le plus humain de nos mato