L'empereur de l'Amérique du Sud annonce qu'il attaque l'Amérique du Nord. En un instant, le continent ennemi est ravagé par un millier de torpilles aériennes. Etonnamment, à Paris, on ne s'inquiète pas trop : on prévoit d'aller à l'opéra ou dans les cafés, c'est un peu notre french touch face à la mort. Le soir pourtant, dans la capitale, tout s'éteint. Le noir complet. L'obscurité noie la ville et le bruit est mort. L'électricité ne marche plus. Rien. Les avions tombent du ciel et s'écrasent. Les voitures stoppent. Les métros s'arrêtent, provoquant la panique des usagers qui essayent de s'en échapper en se marchant dessus. C'est le chaos. Le gouvernement ne sait pas quoi faire à part accuser un ennemi invisible. Les armes modernes tombent en miettes. L'argent n'a plus de valeur. Les scientifiques avouent leur incompétence. «Que se passe-t-il ? Qu'est-ce qui nous arrive ?», est la question obsédante, posée par tous. Dans un monde où tout repose sur l'électricité et le nucléaire, rien n'a été prévu et pensé pour survivre sans.

Ravage, de René Barjavel (1943).