Tombeau pour un sous-marin français

Il m’appartient ici, en tant que représentant des intérêts intangibles d’une nation éprouvée, de faire l’éloge funèbre du plus jeune des sous-marins d’attaque français. Celui-ci, comme ses onze camarades de misère, ne verra pas le jour en Australie et ne plongera pas dans l’océan Pacifique. Lui et ses frères ont été torpillés par les Anglo-Saxons coalisés qui ont toujours jubilé d’envoyer par le fond les bâtiments de notre chère marine hexagonale. Parmi la triplette des conjurés qui nous ont poignardés, aucun fâcheux ne trouve grâce à mes yeux embués. Depuis Trafalgar, les Anglais sont coutumiers du fait et personne, de ce côté-ci de la Manche, ne se fait la moindre illusion sur leur fiabilité. Le Brexit n’a fait que renforcer l’antagonisme immémorial qui nous lie à nos meilleurs ennemis. D’ailleurs, je ne comprends pas pourquoi Paris accepte encore l’argent de Londres pour retenir, à Calais, les migrants qui, grand bien leur fasse, veulent rallier la perfide Albion. Des Etats-Unis, j’espérais mieux mais on est toujours déçu par l’empire qu’on a aidé à grandir quand on a le tropisme plus historien que géographe. Il y avait eu le marquis de La Fayette et il y eut le débarquement du 6 juin 1944. Comme beaucoup, j’ai refusé de voir que le centre de gravité des préoccupations américaines prenait du ballant et désertait l’Europe pour la Chine. Il est parfois difficile de comprendre que tout ne tourne plus autour de votre nombril et de renoncer à une grandeur abîmée, partie noyer