J’ai toujours été désuni envers l’Amérique. Ecartelé, bipolaire. Chez moi, dès qu’il est question de ce pays, les montées d’enthousiasme et d’exaltation aboutissent invariablement au toboggan vertigineux de l’exécration, de l’incompréhension, du dégoût : non, ils ne pouvaient pas avoir fait ça. Lee Harvey Oswald ne pouvait pas avoir tué le président Kennedy, et pourtant si. Jack Ruby ne pouvait pas avoir tué Oswald dans un commissariat de Dallas. Et pourtant si. Trump ne pouvait pas avoir succédé à Obama, et pourtant si. Me voilà de nouveau au trente-sixième dessous : le même gommeux vient de dégommer sa rivale, comme il l’avait fait en 2016 face à Hillary Clinton.
Il n’y a pas que des mauvaises surprises, car j’aime ce pays avec une passion qui ne se dément pas depuis bientôt un demi-siècle. Mon père, qui y travaillait parfois, en rapportait des