On a tous quelque chose d’un rade qui raconte nos vies. Le petit noir sur le zinc du Gévaudan de la rue d’Aligre (Paris XIIe) à l’heure où les primeurs montent leur étal et que notre voisin d’expresso cause transition écologique. La (les) bière(s) du samedi soir de notre jeunesse au Central à Dole (Jura) en refaisant le monde des autres à défaut de s’imaginer un avenir assuré. Le flipper du Ville de Paris (on disait «VDP») à Strasbourg auquel on restait collé plutôt que d’aller roupiller durant les cours de sociologie auxquels on ne comprenait rien. Au fond, plutôt que d’autobiographie, on devrait parler de confessions de licence IV quand on se raconte sur les banquettes en moleskine fatiguée.

Un livre dit tout cela et bien plus encore : Petit Eloge des cafés de Léa Wiazemsky (1) est un hymne à tous ces lieux de petits bonheurs mais aussi de gros chagrins, d’amitiés à la vie, à la mort, ou d’une seule et fugace rencontre que sont les bistrots, les estaminets, les troquets, les bouis-bouis, les bars… On dirait que Léa Wiazemsky, romancière et comédienne, a toujours vécu entre un percolateur, une pompe à bière et une salamandre à faire griller les croque-monsieur, qui, avec le jambon beurre et parfois encore l’œuf dur de Jacques Prévert sur le comptoir, sont les nourritures de base des caboulots pour éponger les pintes et calmer les plaintes du ventre affamé. Il faut dire qu’elle a été portée sur les fonts baptismaux de la bistrologie par des parents pour qui le c