Trois ans. Martin est un enfant adorable, il a un grand frère et une grande soeur, des parents OK mais qui se disputent. Martin aime dessiner. Un jour aux toilettes, il remarque un vieux sac à commissions beige clair et se l'enfile sur la tête. Martin ressent un picotement au bas-ventre. Il court voir sa mère, le sac toujours fiché sur la tête. «Je suis ton prisonnier !» Sa mère le gronde, il ne comprend pas.

8 ans. Martin fait une crise d'appendicite. D'abord, pour supporter cette douleur non identifiée à l'abdomen, il imagine une femme lui appuyant vigoureusement sur l'estomac, ça le soulage étrangement. A l'hôpital où on finit par l'envoyer, un enfant également alité lui prête des bandes dessinées. Ce sont des Strange, plein de super-héros, qui le passionnent immédiatement. Plus tard, une infirmière s'occupe de sa toilette. Elle le décalotte, c'est la première fois, ça brûle. «Une jolie femme lui avait fait mal. Comme dans ses rêves secrets.» A la télévision, Emma Peel, moulée de cuir, balance ses longues jambes et envoie au tapis les bandits, après quoi souvent elle s'accroupit sur eux, les fixe au sol, à sa merci. Martin n'en rate pas un épisode.

8 ans encore. Jacques, son meilleur ami, l'invite à son anniversaire. Il y a deux petites filles aussi. Un jeu s'organise, ce sera filles contre garçons. Martin part en éclaireur vers la chambre où se sont repliées les fillettes. Mais il est capturé, puis ligoté avec une corde à sauter. Martin adore.

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