C'était la fin. Claire était partie, il ne restait que les six lettres de son nom. Pas de quoi aller loin. Et si on se faisait un dernier Walsh? Ouvrir Télé 7 Jours. Au moins, ils passent l'intégrale des programmes de TCM, pas une sélection cul béni comme Télérama. Qu'ils éteignent la télé une fois pour toutes et le monde ira mieux. Au moment où les professionnels de la profession journalistique se branlent vingt-quatre heures sur vingt-quatre sur Loft machin, quel McLuhan leur dira la différence, la seule différence, entre télé et cinéma? Le cinéma, c'est du froid, la télé c'est du chaud. Du talk show. Du direct. Et qui dit direct (et depuis 1935, on sait que la télé, c'est du direct) dit accident, possibilité d'accident. Loft machin est là depuis la naissance de la télé, c'est la télé. Il peut mourir, là, le mec. Il peut la baiser, là, la fille. Elle mouille sa culotte, là, t'as vu?

Deux Walsh, il en restait deux. Une corde pour te pendre (16h 30), c'était cool. L'autre, Glory Alley (15h), on pouvait hésiter, ça ne valait pas Virginia Mayo et Kirk Douglas en train de tirer la langue dans le désert. Ils se fouillent la braguette à chaque plan, c'est trop.

­ Le vieux con, il parle comme elle. Elle est partie et il parle comme elle. Même sur Walsh, le vieux Walsh, un truc facile pour lui, il connaît par coeur, il est abonné, il est pas fichu d'en aligner une. Vingt-cinq papiers de merde sur Walsh et pas une idée, pas une idée.

­ Tu vois, il peut pas. Le fait d'avoir connu Walsh