Caroline était de plus en plus éprise de monsieur Daniel. Ce n'est pas de l'amour, disait-elle, il pourrait être mon grand-père. Ton arrière-grand père, je lui dis. Elle me regarde d'un air méchant en gardant un oeil sur la queue qui ne bouge pas. Elle ne bouge pas, la queue, elle dit, si ça continue on ne verra jamais le film. Il commence quand, ton Moby Dick ? Ce n'est pas «mon» Moby Dick, je dis, tu sais que je déteste Huston. Ce n'est pas «mon» Moby Dick non plus, dit-elle, qu'est-ce qui nous a pris d'aller voir ça ? Dans le froid, en plus, je dis. Tu dois te geler dans ta chemise en pilou ?, elle me demande, quand une voix de baryton nous fait sursauter. C'est monsieur Daniel, on ne l'avait pas vu venir. Il ne manquait plus que lui, la journée est fichue. Tu vas voir Moby Dick, lance-t-il à l'intention exclusive de Caroline, ça tombe bien, c'est mon film préféré. J'ai emmené Bruno le voir, je ne pouvais pas faire autrement, je lui en parle depuis dix ans. Caroline, Louis, je vous présente Bruno, mon grand fils. Monsieur Bruno, je dis. Trois paires d'yeux me fusillent du regard. Je décide de me taire.

Deux heures plus tard, on est attablés devant un Viandox dans un café un rien solennel. C'est l'un des derniers endroits où l'on sert encore du Viandox, dit monsieur Daniel, ça me rappelle ma jeunesse. C'est mauvais, je dis, mais au moins ça réchauffe du froid et du navet qu'on a vu. Caroline me fusille du regard. Un navet, lance monsieur Daniel, vous plaisantez, jeune homme