Ah ça, on aurait bien aimé ne pas écrire cet article, et on t'entend déjà nous dire: «Non, les gars, c'est pas sérieux, un papier pareil, un torchon, faites chier, ni fait ni à faire !» Mais voilà, on est là, comme des cons, comme on était vendredi, vers 20h20, chambre 241. Tu t'es éteint, t'avais l'air serein, avec ton air de Confucius, nous beaucoup moins. On sortait du bistrot d'en face, bu un Casa pour toi pendant que la radio jouait Je suis venu te dire que je m'en vais. Et t'es parti, rien d'autre à faire, tout essayé, battu bec et ongles, mais ça n'a pas suffi. 66 ans à peine «fêtés» et déjà plus là.

Passion de la vie. L'autre jour, tu nous virais de ta chambre d'hosto (1), marre de voir tous ces gens défiler, eh, c'est pas un zoo ici, t'avais raison, t'étais toujours dans le combat, prêt à remonter sur le pont et larguer les amarres voir la Jeanne, ta filleule, vers Salvador de Bahia. On sait ce qui t'animait, la passion de la vie. Au rugby, t'aurais fait un équipier à l'ancienne, un mec en or, le gars teigneux qui ne lâche jamais, qui s'infiltre dans le moindre espace, et le sourire espiègle après, les adversaires criant misère. Mais là, la maladie t'a pris en traître, saloperie, sans rien lâcher. Un dernier tacle par-derrière, et tu es parti, vieux loup de mer, laissant les moussaillons en pleurs sur le quai. Hier matin, ta nécro est passée dans la Provence et la Marseillaise, à côté des mouvements des bateaux et même toi, vieil anar allergique aux honneurs et aux s