A 8 heures du matin un jour récent, voyant la prairie de sa demeure 1950 par ses fenêtres à double châssis métalliques, son chien qui vient de tuer un écureuil dont il traîne la dépouille dans la propriété de Laurel Canyon - «endroit rêvé pour concocter des CD d'Idaho», qu'il a eu le privilège de dénicher quand le terrain ne valait rien, vers 1990 -, Jeff Martin, golden rocker, nous reçoit en Idaho.

Reminder. En 2006, j'ai eu une relation intense avec une femme qui était la personne idéale pour panser mes plaies d'enfance. Elle et moi avons rallié une maison vide appartenant à ma mère aux Baux-de-Provence, en novembre. Et j'ai connu là une dépression douce ; en enfer près de cette femme, aspirant en vain à m'unir à elle. Cette relation a donné le meilleur de Dick, preuve que ma musique est en mode de survie.

Je comprends qu’on aspire à quitter la vie, mais je ne la prends pas assez au tragique pour pouvoir tenir à la fuir. Même au pire, je ne saurais oublier que les choses passent. Tout passe, toujours.

John Berry [son ex-partenaire, ndlr] l'a trouvé en 1992. Caroline Records voulait un nom pour promouvoir la nouvelle signature. John ayant un ami juste splitté d'avec un groupe nommé Iowa, il lui a demandé si cela gênait qu'on repique le nom. Et le copain : «Appelez-vous Idaho à la place, c'est pareil.» Pas très romantique, mais le nom va bien à la musique. Comme un autre «Never-never land».

Je ne maîtrise pas le jarg