Le mode opératoire de l'entretien Libération-Singe Chromés qui s'amorce est édifiant. Le nec plus ultra rock français n'a pas d'ordi ; c'est un certain Philippe, fixeur local, son «accoucheur» coach éditeur (de Növö magazine, des livres Mediapop et là d'un premier disque), qui lit au téléphone, puis sur l'un de ses écrans, nos interrogations sur le drone Singe Chromés à l'artiste sauvage écofuturiste.

Je suis impressionnable, comme vous. A outrance. Je me sens fébrile, donc vivant.

Mes chansons sortent d’une route de l’Oklahoma. Ce qui reste du filtrage de plein de vides. Les gens que je veux imiter depuis tout petit, quelques remerciements, quelques comptes à régler, quelques postures exaltées. La maladresse fait le reste.

Ce sont des chansons. Coupées au cutter. J’aimerais faire des morceaux un jour. Avec beaucoup plus d’instruments.

La Fermeture est l'histoire de quelqu'un qui attend toute la journée le moment où sa Loulou va s'endormir la tête sur ses épaules. C'est une chanson sur la fin du monde quotidienne.

Le rock est pour moi un mode de vie pas forcément volontaire. Une perdition parfois imaginée. Une maison un peu chaleureuse aux limites de certains territoires. Joy Division, Talking Heads, Gun Club, Hunter S. Thompson, John Fante… Parfois je suis rock’n’roll.

Poisons

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J’écris quand mon stylo m’accule, mais si je peux baisser la tête en le voyant, je le fais. Un poète, pour moi, est un déchiffreur de langages cryptés qui sont d