Hyderabad, envoyé spécial.

Le vieil homme est sorti de l'ombre. Il a quitté sa cabane de torchis et se traîne au milieu des détritus. Assis à même le sol, il avance lentement en déhanchant son bassin, comme si ses jambes refusaient de le porter. Il tremble de tout son corps. Du visage, on ne voit que les os, et seuls les yeux semblent encore vivants. Depuis quatre jours, Wanji est malade, mais il ne sait pas ce que médicament veut dire. «Peut être que je vais mourir ici, pleure-t-il, pourtant, ce sont les meilleurs moments de ma vie.» Sa vie, Wanji n'en a jamais été maître. Hari («paysan») depuis son plus jeune âge, il a été revendu comme un animal à plus de quatorze propriétaires terriens, ces zamindars féodaux qui règnent encore sur une bonne partie du Pakistan. Il n'a jamais perçu de salaire, à part du riz et des légumes pour nourrir sa famille. Durant plus de quarante ans, il n'a rien connu d'autre que les travaux dans les champs de coton ou la coupe de la canne à sucre du lever au coucher du soleil. Le soir, il était enchaîné dans une étable avec tous les autres hommes, séparés des femmes et sous la surveillance de gardiens en armes. «Mon dernier "seigneur nous faisait battre par ses gardes dès que notre travail ne le satisfaisait pas. Il était terrible. Mais, il y a deux ans, on est venu me libérer et on m'a amené ici. Aujourd'hui, je suis heureux.»

Réapprendre la liberté Dans ce camp de misère qui se perd à l'infini sur les rives de l'Indus, à la périphérie d'Hyderabad