Naplouse envoyé spécial

Elle ne serre pas la main d'un homme et demande à ne pas être photographiée, car il est dit dans le deuxième commandement: «Tu ne feras pas d'idole, ni aucune image.» Pour cette raison, mais aussi parce qu'elle n'a pas l'intention de retourner aux Etats-Unis, un pays promis par Dieu «à l'anéantissement total», Mrs White a brûlé son passeport. Elle vit près de Naplouse avec ses cinq enfants dans une maison isolée, ouverte à tous vents, dépourvue de fenêtre, d'électricité, de gaz et d'eau courante. Elle explique ne pas vouloir «déranger la planète», ni dépendre de services publics appelés très prochainement à disparaître. Assise au soleil, elle donne le sein à sa dernière et jette un regard méfiant sur les courses rapportées à dos de mulet par son fils. «Nous ne mangeons pas de viande et faisons nos fromages nous-mêmes.» La vache vient de mettre bas. Les trois moutons paissent une herbe rare. Dans cette crèche vivante, il ne manque aucun santon. Pas même le roi mage, un retraité de Guildford (Angleterre), à la barbe blanche, la tête enturbannée, qui avance lentement à l'aide d'un bâton noueux.

«Fin des temps». Tous portent une soutane d'un blanc crème et poussiéreux, une coiffe, des chaussettes longues en laine et des chandails de la même couleur. Car il est écrit qu'à «l'heure de la grande épreuve», les élus auront «lavé leur robe» et l'auront «blanchie dans le sang de l'agneau». La date d'expiration arrive rapidement, selon les calculs de Mrs White, a