Beyrouth correspondance

«Les ouvriers libanais n'aiment pas faire d'heures supplémentaires», s'agace Samir Diab, chef de projet sur un chantier, en mâchonnant nerveusement son cigare cubain. «Les Syriens, eux, ils s'activaient douze heures par jour sans rechigner, poursuit-il, les yeux rivés sur le calendrier. Nous n'aurons jamais fini la construction du bâtiment dans les délais.» Depuis l'attentat qui a coûté la vie à l'ancien Premier ministre Rafic Hariri, le 14 février, ce quinquagénaire pressé a dû se résigner à piocher dans la main-d'oeuvre locale. Les 150 travailleurs syriens qu'il employait ont abandonné le chantier les uns après les autres. Aujourd'hui, il n'en compte plus que cinq, des cadres auxquels il tient comme à la prunelle de ses yeux car ils constituent le seul lien avec les autres, rentrés au pays par peur des représailles.

Symbole. Très vite, la fureur des Libanais, qui ont imputé la responsabilité de la mort de l'homme d'affaires sunnite à leur puissant voisin, s'est déversée sur ces ouvriers, symboles visibles de l'occupation. Leur nombre était estimé entre 300 000 et 800 000. Passages à tabac, jets de pierres, insultes, la vindicte populaire a été d'une rare violence, à tel point que les hommes politiques sont montés au créneau pour lancer des appels au calme. «Les services de renseignements sont une chose et l'ouvrier syrien en est une autre, a ainsi déclaré Walid Joumblatt, l'un des leaders de l'opposition. Il ne faut pas faire preuve d'animosité à leur