A la caisse du supermarché, une femme a doublé Bob Garcia dans la file. Il lui a hurlé dessus : «J'ai tué des gens, et des gens mieux que vous !» Le lendemain, dans sa maison sur les hauteurs de San Diego, il nous explique : «Il ne faut pas me pousser.» Le pousser, c'est le renvoyer à l'agressivité à laquelle on l'avait habitué au Vietnam, en 1968 pendant l'offensive du Têt. Puis un jour, il est rentré aux Etats-Unis : on signe sa décharge et on le laisse seul. Depuis quarante ans, cet abandon le poursuit, la colère et l'alcool n'ont rien résolu et c'est ce temps perdu qu'il veut éviter à Steve qui, lui, rentre d'Irak. Bob et Steve sont assis côte à côte, l'un a 60 ans, l'autre 30, une guerre d'écart. Sous les palmiers californiens, on ne pense pas être dans un pays en guerre. Mais, assis sur leur canapé, les deux hommes portent la marque de la poussière, de la boue et des tirs. Le jeune homme, ex-sergent, a le regard fuyant, comme les autres soldats qui se retrouvent ici chaque semaine. Bob est le mentor : «Vous savez, on a fait la même chose, on a tué des gens ; ce n'est pas normal, mais on l'a fait. Les jeunes marchent dans vos pas, vous réalisez que vous suivez les leurs, on est des frères. Ce sont les jeunes qui m'ont aidé à régler des choses dont je n'avais pas parlé depuis quarante ans, et j'espère les aider à régler ces mêmes problèmes plus rapidement que moi.»

«A quoi ça à servi ? Pourquoi ?»

Steve rêvait d'être militaire depuis l'âge de 14