Ça tombe du ciel comme une punition. Les rues se vident. Après quelques instants, ça s’arrête et il ne reste que de la mousse dans les chenaux.

Sur la nécropole de Fréjus, où repose le corps expéditionnaire français de la guerre d’Indochine, il y a trente-quatre mille neuf cent trente-cinq noms. Sur le mur virtuel du souvenir, j’ai passé une heure à feuilleter ces liasses de noms, à m’angoisser et à craindre. J’en ai vu des Saïd, des Slimane, des N’Dji, des Taieb, des Kamara. Il devait y en avoir quinze ou seize mille. Mais ils ne pèsent plus rien une fois passées les solennités. Une fois que les caméras républicaines ont plié bagage, la belle tenue du monument s’évapore. Vous me direz que j’ai mauvais esprit, que je cherche des poux dans le calot. Ma foi. Il n’y en a plus que pour les bons petits gars de Maubeuge, de Strasbourg et de Toulon. Et si par hasard on nous parle d’un qui est né à Alger, il s’appelle Hervé Gendrel, c’est tout dire. Mais ce doit être un oubli. Un oubli qui concorde malheureusement très bien avec la rincée électorale d’aujourd’hui.

J’imagine de grands soulèvements matinaux.

Je vais à Nantes pour une exposition. Il y a là-bas un grand diptyque de Ronan Barrot, Nous viendrons vous chercher, que je veux aller voir. Ce sont deux toiles qui font ensemble un seul panneau de cinq mètres par trois. C'est un campement, une scène de guerre, on ne sait pas vraiment. Des silhouettes se heurtent, d'autres se blottissent dans l'ombre. Quelques baraques - les