Le jour où... on tenta d’assassiner Bob Marley

Des coups de feu, quelque part, au loin. Etouffés derrière le concert des perroquets dans le manguier et le goût puissant du bush tea, mais des coups de feu, bel et bien. Bob Marley n’est pas surpris. Les échos d’arme automatique sont inhabituels à cette heure matinale, mais pas exceptionnels. Et la tension est plus que jamais palpable en ce début décembre, même dans le calme moite de Saint Andrew, quartier huppé où Marley, l’enfant des ghettos, avait fini par installer son foyer, et son QG. 56, Hope Road. Son yard, son bercail. Le symbole de sa réussite, lui qui avait habité dans des taudis, puis aux premiers jours des Wailers, dans une cabane érigée dans le jardin de la tante de sa femme, Rita. Hope Road, la rue même où habitait Michael Manley, le Premier ministre, et où les Twelve Tribes of Israel avaient installé leur siège, la branche du rastafarisme dont il était le plus proche. Chris Blackwell, le patron d’Island qui avait lancé la carrière internationale de Marley, avait finalement consenti à vendre à sa star cette tropical mansion typique, ni trop grande ni trop étroite, après que le chanteur y avait travaillé et habité pendant des mois. Marley le métisse, le little red boy qui se faisait tabasser minot, aimait y vivre et y accueillir tous les amis, les collègues, les membres de sa famille élargie. Certains d’entre eux se comportaient comme des vautours, mais c’était de bonne guerre – il aurait fait pareil s’il était encore miséreux. Il a