Pour un gueuleton, ce fut un sacré gueuleton… Avec autant d’épatants aminches que de beaux mets et de belles quilles tortorées et gorgeonnées un soir de novembre dans le massif des Vosges. On ne dira jamais assez combien il est bon de ripailler en montagne. Forcément le propos est subjectif, on s’en excuse d’avance auprès des becs fins des plaines et des littoraux. Mais l’on doit ce parti pris gourmand à l’oncle Jules, montagnon sauvage et rebelle qui nous initia à l’art du fromage de tête, à la préparation du beurre d’escargot, à la truite au bleu et à la dégustation de l’absinthe encore prohibée dans une combe de l’arc jurassien. Il fut retors et truculent jusque dans la mort puisqu’il fallut attaquer le sol à la barre à mine tellement il était gelé pour pouvoir l’inhumer. De tels efforts justifièrent amplement un banquet post-enterrement où il se vida autant de flacons que de souvenirs avant l’ultime partie de tarots et la descente d’une gnôle de gentiane à décorner le dahu.

On pense forcément à lui en attaquant la préparation de notre banquet vosgien avec notre coturne Emmanuel Pierrot – avec qui on fricasse chaque semaine Tu mitonnes ! depuis une décennie – et qui va laquer notre rétine de souvenirs photographiques de ces ripailles en altitude. D’abord, il faut du feu. Mais pas n’importe lequel. Celui du bois insoumis des monts et des vaux, accroché à des pentes