Une heure après qu'il est parti, elle prenait des notes. Elle a finalement écrit un livre qu'elle a conseillé à ses parents de ne pas lire. Il, c'est A-Man, un homme un vrai, ça veut dire. Il téléphonait une heure avant d'arriver. Elle achevait sa toilette intensive, préparait la pommade. Ils allaient dans la chambre, pièce du rituel. Elle offrait son cul. Il s'en allait. Une heure après, elle écrivait. «Ma reddition», dit-elle.

La petite histoire qui va suivre ne peut venir que d'Amérique, là où la Bible a valeur constitutionnelle, là où la sodomie mérite encore quelques lignes d'interdit, au gré des Etats. Elle est racontée par une femme de passage venue rendre visite à sa mère. Elle a choisi le bar de l'hôtel Negresco à Nice, le long de la Promenade des Anglais. Il y a une petite valse surannée en bruit de fond. Elle a revêtu son corps d'ancienne danseuse d'une robe bustier noire et longue assortie à un chapeau mou. Toni Bentley écrit : «Le mépris de la mort, voilà le sentiment qu'il engendre en m'enculant.» Et compte : 298 fois en deux ans.

La petite Toni a 6 ans lorsqu'un jour, n'y tenant plus, elle pose la question à la maison. «Est-ce que Dieu existe ?» Papa est scientifique, très intelligent, il enseigne et publie des livres. La mère a son diplôme d'avocate mais reste au foyer. La réponse fuse : «Non.» Une petite phrase paternelle vient, tout de suite après, étayer la démonstration : «Il y a des gens qui en ont besoin, pas nous.»