Le petit grillon a été noyé sous le seuil de notre chambre, et la cascade a gonflé trois fois de volume; toute la nuit, il a plu. Et il pleut. Toute la journée, il pleuvra. Cet imprévu change nos plans. D’ailleurs, plus de plan: nous ne pouvons partir en randonnée, nous ne pouvons pas rentrer. Déguster des œufs à la ciboule sous l’auvent qui dégouline, juchés dans les montagnes merveilleuses de Chine, voilà ce qui nous reste. Et ce reste et une joie frugale que je recommande à tous. Après notre repas, une marche nous appelle…
Balade plus belle, je ne l’imagine pas, que celle de ce matin; nous marchons sous nos parapluies. Les nuées, malgré le peu de vent, vont bon train, montant et descendant parmi les falaises roides et les collines douces avec une élasticité cotonneuse, créant et décréant des taches blanchâtres aux formes plus fantasques et plus changeantes. Nous nous extasions calmement, fétus d’amour au sein de granits devenus irréels à force d’humidité.
Qu’y avait-il à voir? Rien ou presque: des pans de montagne et des bribes de brume. Ce peu qui, si on le regarde, comble. Ou presque. Il n’est besoin de presque rien pour être heureux, voilà ce que dit le voyage. Le voyage à deux.
Extrait de Voyages d'encre, de Simon.