Cet article d'actualité-fiction a été publié dans notre édition spéciale «Libération en 2053», à l'occasion des 40 ans du journal.

Aquarante ans d’intervalle, presque rien n’a changé : je retrouve, rue du Faubourg-Saint-Denis, les petits magasins d’alimentation, les vendeurs de kebabs et les bars à chichas méticuleusement préservés par une municipalité visiblement soucieuse d’offrir aux touristes étrangers une authentique expérience parisienne. A tel point qu’il me suffit d’enlever mes lunettes pour me croire en 2013 : dans la brume de la myopie, je retrouve, intacte, les mêmes lignes qu’il y a quarante ans et sens, sous mes pieds, le même bitume légèrement élastique. Manquent juste les odeurs, et le bruit aussi : désormais, tout glisse, s’enclenche, s’emboîte.

En 2013, j'ai quitté Paris, obsessionnellement arpenté pendant près de vingt ans : je ne supportais plus de voir la ville devenir sa propre caricature vernissée, et de me cogner sans cesse à ses murs désormais aveugles. Lors de la fête destinée à donner un tour définitif à mon départ, j'avais parié avec un jeune journaliste de Libération que je ne reviendrais pas avant quarante ans. Le 28 novembre 2053, je recevais un aller-retour pour la gare du Nord accompagné d'un mot me rappelant malicieusement cet engagement. Et me voilà de nouveau rue du Faubourg-Saint-Denis.

C’est dans les yeux des piétons que le renversement s’est