Au Stade de France (lire ci-contre), il se tenait tribune J, rang 37, regard piqué à la pointe des mocassins, six balles de détresse dans le barillet d'un invisible revolver braqué sur sa nuque. Un type entre deux âges qui avait pris dix ans en une quinzaine et dont les mains trituraient machinalement un ticket. A côté de lui, un siège vide. Au moment de l'entrée des équipes sur le terrain, ses lèvres marmottèrent une dérisoire malédiction. Cynthia le lui avait envoyé à la figure telle une gifle à la retourne, une de celles que les vicieux expédient sur l'arête du nez. «Tu m'avais promis Venise. J'ai eu droit au marais poitevin. Tu m'avais promis New York. J'ai eu droit à un tour en bateau-mouche jusqu'à la Défense. Tu m'avais promis une finale de Coupe d'Europe. Et voilà ! Toulouse-Biarritz, tu parles… Du Top 14 à l'ordinaire ! C'est tout toi, ça. Petit bras. Petit joueur.»

Tout en emballant une paire de tongs entre un deux pièces léopard et un tee-shirt rouge et noir défraîchi qui lui servait de chemise de nuit, Cynthia avait égrené un rosaire de reproches avant de claquer la porte. A l’entendre, il était taillé pour la rigueur, l’austérité, les restrictions. La vie riquiqui, quoi !

Les filles de la Côte, il leur faut de la chicorne rustique, du Latin contre du Britton quel qu'en soit le passeport et l'hémisphère. Toulon-Cardiff en Challenge européen, ça, c'était de la finale. De la série B, certes, mais de la finale pleine peau. Et alors qu'il l'imaginait se livran