En juillet 1999, Jean Van de Velde est un golfeur expérimenté de 33 ans lorsqu’il se rend à Carnoustie, petit village d’Ecosse balayé par les vents où se tient le British Open. C’est le plus vieux tournoi de golf du monde. Notre dernier (et seul) Français à s’être imposé là-bas s’appelait Arnaud Massy. C’était en 1907.

Van de Velde arrive sans pression. Il va jouer la folie pendant une semaine, sortir des qualifs et prendre la tête, loin devant les stars Woods et Ballesteros. Il a trois coups d’avance au départ du dernier trou, le 18. Il sent forcément quelque chose qui cloche. Sinon il n’enverrait pas sa balle sur le 17. Zoom de la caméra sur son visage, une petite moue. La moue d’un homme gêné par un caillou dans sa chaussure. Seul avec la foule qui s’étend de chaque côté, Van de Velde tente un pari osé : frapper fort pour rejoindre directement le green du 18. Il frappe fort, mais mal. Sa balle rebondit contre la tribune et meurt sous les hautes herbes.

On aimerait lire un «merde» sur ses lèvres, mais Van de Velde a trop peur pour dire quoi que ce soit. Il regarde le sol puis le drapeau qui flotte au loin, plie les genoux et frappe son coup dans un silence de cimetière qui fait résonner le «crashh» du club qui fauche l’herbe au pied. La balle s’élève à 3 mètres et tombe lamentablement dans le ruisseau. La misère du monde s’abat sur sa visière, il voudrait sauter dans la Delorean, donner sa femme contre le droit de tout recommencer à zéro. Les gouttes de pluie fine forment de