En début de soirée, samedi, à Twickenham, la France a battu l’Angleterre 30-20 dans une ambiance affable. Bon OK, c’était les filles et il ne restait que quelques centaines de personnes (dont plusieurs probablement en hypothermie) dans l’immense enceinte qui, deux heures après la liesse masculine, sonnait étrangement creux.

Au moment où Sandrine Agricole et toutes ses copines se congratulaient (les Anglaises capitulant à domicile pour la première fois de leur histoire), l’ambiance différait sensiblement chez les garçons où, en coulisse, on goûtait à nouveau la soupe à la grimace. Au-dessus de la salle de musculation du stade, les joueurs de Philippe Saint-André, revêtus de smokings, venaient un à un décortiquer leur match, tout juste perdu contre l’Angleterre (13-23). Et, ce faisant, confesser une amertume qui, au train où vont les choses, semble monter d’un cran chaque semaine - en dépit de cette obligation de composer qui enrobe le professionnalisme.

Samedi, l’Angleterre, plus que jamais en course pour remporter le tournoi, mais aussi viser le Grand Chelem, a dominé la France qui, elle, se débat en pure perte pour s’extirper des sables mouvants de la défaite, désormais chronique. Une issue logique pour une rencontre qui, néanmoins, ne s’est pas déroulée comme le prédisaient les oiseaux de mauvais augure.

Frissons. Jusqu'à la mi-temps, le XV de la Rose a eu chaud aux fesses, chahuté par un hôte dominateur en conquête et plus mobile, déclen