Que serait la vie sans tracas ? Un ectoplasme de morne satisfaction. Qui n'a pas mesuré la profondeur abyssale de la vie en regardant au fond de sa machine à laver la chaussette solitaire ayant mystérieusement perdu son âme soeur, pourtant, bordel de merde, vous étiez bien sûr d'avoir mis la paire ? Qui n'a pas senti le poids inéluctable du temps au volant de sa voiture en voyant devant soi un véhicule attendre une éternité de secondes pour considérer que le feu est bien passé au vert et qu'il serait séant d'enclencher une vitesse, il va avancer ce con, évidemment c'est rouge ? Qui n'a pas saisi l'essence même de la séparation en essayant, bordel à queue, de décoller la coquille d'un oeuf dur de cette satanée masse de blanc molle aux entournures ? Qui n'a pas sondé la profondeur de son cerveau en constatant, au retour de courses, le cabas plein, qu'on a encore oublié les sacs poubelle ? Qui n'a pas connu l'angoisse existentielle de l'être doué de raison sortant du Monop avec une bouteille de bordeaux médaille de bronze glissée dans un sac en plastique en craignant que ce dernier ne se déchire avant le retour au bercail ?

Auteurs d'un «dictionnaire des tracas» sous le titre Le Baleinié (1), trois amis. Un soir de pluie devant un feu de bois qui ne prenait pas et en sirotant un jurançon dont le bouchon s'était émietté dans la bouteille, ils ont eu l'idée de ce dictionnaire en se racontant leurs déveines quotidiennes. Et ont eu l'idée bonus de nommer leurs tracas un à un, de leu