On allait voir ce qu'on allait voir : du feu dans notre cheminée à Paname. Au début de l'automne, le ramoneur avait bien tordu un peu du nez quand on lui avait causé flambée urbaine. «Faudra pas mettre le feu à votre cagna», qu'il avait dit. Alors à notre premier bûcher d'essai, on l'avait joué mollo question quantité de combustible et, surtout, on s'était méchamment planté en allant glaner un bois vert et humide du côté de la voie ferrée de la petite ceinture. Que de l'arbrisseau de friche qui nous avait fait un feu mesquin, comme un pet foireux. Et puis ça nous avait piqué les yeux comme les lacrymos des moblos, les gendarmes mobiles. On s'était donc juré de ne plus jouer les chauffeurs du dimanche avec nos brindilles de scout. Et l'on a décidé de s'offrir pour Noël une vraie flambée avec de la bûche qui ne serait pas de Lenôtre ou des Buttes-Chaumont, mais d'une vraie forêt où l'on débite le chêne, le hêtre, le frêne et l'épicéa. Du bois d'arbres quoi, pas de la truanderie que l'on trouve chez certains tauliers à Paris qui vous fourguent des bûchettes, genre Apéricubes pour cheminées au prix du filet de bœuf.

Nous, on a résolu le problème en ressortant notre vieux sac à dos Karrimor qui a vu plus souvent le col de la Schlucht que Katmandou. Alors, on s’est dit qu’on irait le remplir en prenant le dur pour la jungle gauloise.

Bredouille. L'autre matin, on se met donc en route par un jour laiteux qui hésite entre la pluie et la neige. C'est triste co